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jueves, julio 31, 2008

SUFRIMIENTO


No sabemos por qué, pero lo cierto es que nos encanta hacernos sufrir, nos gusta esa sensación angustiosa, ese dolor, ese sufrimiento extremo que pese a que debería ser lo contrario está tan cerca del placer que seguramente sea eso lo que de él nos atraiga.
De ahí que cuando tenemos una costra no dejemos de tocárnosla para notar el dolorcillo ese, y después, cuando ya la costra ha realizado su función nos gusta arrancarla con ese poquito de dolor que tanto gusta pese a la cara que ponemos. Llevamos dentro un masoquista.
Seguramente de ahí nos venga ese amor por el riesgo, por la posibilidad última e íntima de ser derrotados, de acabar con nuestra vida hecha un asco o simplemente acabada y por eso nos gusta lanzarnos desde un puente o cosas peores.
Y que vamos a decir del gusto malsano que tienen algunos sufriendo innecesariamente por algo que debería ser simplemente un generador de placer. Me refiero al gusto que tiene la victoria sufriendo. En el fútbol o en cualquier otro deporte. Tanto es así que sufrimos sólo de verlo, de contemplarlo como un mero espectador.
Por supuesto en la vida diaria, en nuestra vida cotidiana y normal. Ese placer por enredarnos en relaciones complejas que no nos llevan a ningún lado, más que al lado oscuro de nosotros mismos, y parece que disfrutamos con ese dolor elevado a la enésima potencia (casi ningún sufrimiento es comparable al del amor). Y no existe consuelo posible para los que aman y sufren por ello. “Nada importa” les decimos, pero es igual.
De hecho el amor sufrido, el amor basado en el rechazo y en la hostilidad del otro es el amor genuinamente inventado por lo poetas provenzales allí por el siglo XI. De ahí pasa a Italia y llega a España convertido en el divertido (para un espectador neutral del siglo XXI) en el amor cortés. Garcilaso, Diego de San Pedro y demás.
La muerte por amor, la muerte por el sufrimiento era la más gloriosa de esas muertes y Macías es el héroe típico de estos sufridores, de estos amantes “ejemplares”, que parecen preferir el sufrimiento al placer de sentirse amados.
Pero, ¿por qué lo hacemos? ¿por qué nos atrae el sufrimiento? No lo sé. Muchas lo he preguntado, y me lo he preguntado, pero no consigo ninguna respuesta. Sólo pienso en el placer que tantas veces se esconde en ese sufrimiento.


Ilustración para El doncel de Enrique el doliente, historia de Macías narrada por Mariano José de Larra.

miércoles, julio 30, 2008

EXCURSIÓN POR LA VEGA DEL TAJO. EL CARPIO DE TAJO.



Ayer martes 29 disfruté de una bonita excursión por un pueblecito de la Vega del Tajo, El Carpio de Tajo. (Aclaro, Martes 29, no marnes 29 y excursión no incursión, ¿de acuerdo?).
Mucho más cercano de lo que parece hasta el pueblo lleva una carretera muy divertida si os gusta conducir y sobre todo conducir sin utilizar el freno. Siguiendo en muchas ocasiones el curso del río llegamos hasta el pueblo en más o menos una hora.
Allí nos espera nuestra guía. Hemos llegado después de la fiesta principal del pueblo, Santiago, y aún queda la resaca en forma de pista de arena en la plaza del pueblo. En esa pista corren los caballos mientras los caballeros tratan de arrancar la cabeza de un ganso. No os preocupéis. El ganso ya está muerto de antemano. Es muy espectacular y colorido.
Visitamos primero el paraje de Ronda (la Virgen de Ronda es la patrona local y el paraje es donde se encuentra la ermita de la virgen, lo aclaro para que nadie crea que el paraje pertenece a una señorita llamada Ronda). La Virgen muestra su esplendor dentro de la ermita, pero lo mejor está en el paraje en sí mismo. El río al fondo, detrás unos riscos. Subimos a un merendero para disfrutar mejor de la vista. A lo lejos incluso un castillo antiguo y la zona donde se han encontrado restos visigodos.


La barca que pasa de un lado a otro del río, ya sin barquero que invite a las chicas bonitas.

Al bajar al río encontramos la primera cigüeña negra del día. Tan grande y tan negra que parece otra cosa.
Después de una rica comida y una agradable conversación proseguimos nuestra visita por la zona de la barca. La barca servía para cruzar a la gente de un lado a otro del río. Tiene unas cuerdas que hace que vaya siempre por el mismo camino. Recordamos la canción infantil “Al pasar la barca me dijo el barquero las niñas bonitas no pagan dinero” Supongo que los tipos feos pagaríamos más para compensar el que las niñas bonitas no pagasen dinero.
Arriba está la casa del barquero con una balconada que mira hacia el río y la Vega del Tajo. Se extienden ante nosotros un mar de árboles, plantas y animalitos que nos lamentamos de no saber reconocer. Vemos más ejemplares de cigüeña negra, majestuosa en el aire, bajando al río en busca de comida. Una hilera (lo digo así porque iba en fila india de más pequeño a más grande) de patos cruza la escena como si fuera un chiste.
El río, curiosamente, parece fluir en dirección contraria a la que debería. Pero tampoco sé explicar por qué. El encanto del paisaje, el banco de piedra donde a pesar de los 35 grados hace un poco de fresquito y la compañía lo difuminan todo. El paisaje es tan bello que recuerda a Garcilaso y su Nemoroso llorante. ¿Cómo podía ese hombre llorar mirando este paisaje?
Terminamos la visita, nos despedimos con pena y agradecimientos y promesas de vuelta. El camino de regreso se hace más corto y es más hermoso por el gusto que deja en nosotros lo vivido.


Paisaje evocador en las orillas del río.

martes, julio 29, 2008

FUNAMBULISTAS


Pasamos la vida en la búsqueda del equilibrio (unos más y otros menos, ciertamente, vestibulopáticos algunos tienen más problemas a la hora de encontrar el equilibrio) que mantenga nuestra vida más o menos ordenada y moderada.
Pasamos, por tanto, la vida en el alambre, en ese alambre de los funambulistas, apoyados en gigantescas barras (llámese barra a lo que uno quiera, su chica, sus amigos, su madre, sus dos ideas o tres ideas o cuatro ideas) e intentando no caer en un lado o en otro.
En ambos espera la caída (si hay suerte una red nos espera y aunque habrá sido para habernos matado sólo nos habremos roto un brazo) y esa caída no es buena por ninguno de los dos.
Por un lado puede estar nuestra vida placentera, la vida muelle y fácil que nos gusta y nos abraza dulcemente como un muchacho de ojos verdes (o azules, no vamos ahora a discutir esto). La vida de algodón que queremos y que nos quiere, la vida a la que aspiramos asirnos siempre.
Por el otro lado está la vida que nos mantiene. Económicamente. Y socialmente. Y que mantiene nuestra cordura, nuestra apreciación, por supuesto, de la otra vida. Y establece lo que somos de una manera tan sutil e invisible que parece que realmente no significa nada.
(También en otro lado está nuestra vida imaginada, la que no es la una ni la otra, la que es simple ensoñación entusiástica, simple pensamiento, simple segregadora de endorfinas, pues aunque sabemos que nunca pasará lo que pensamos en esa otra vida, no podemos dejar de intuir que es dulce y feliz y placentero. Pero a esta es casi imposible caer, es un castillo en el aire y hasta el más tonto (bueno, tal vez el más tonto o el más listo no) sabe que eso no pasará.)
Y entre ambas vidas hay que mantener el equilibrio para no caerse y acabar hecho papilla en el suelo. Alimento de leones o focas de circo (¿o creéis que a las focas no les gusta la carne?). Buscar ese punto intermedio y mantenerse quieto, viendo el precipicio a cada lado y tentado de caer. Pero agarrado a esa barra que nos ayuda a mantenernos.
Mantener el equilibrio. Y no perderlo. Y que la fuerza, nos venga de donde nos venga, no nos abandone en el esfuerzo.

Funambulista manteniéndose en el alambre.

lunes, julio 28, 2008

CARLOS SASTRE


Ayer, 27 de Julio, el abulense de Leganés (nacido en El Barraco, Ávila, pero habitante durante muchos años del municipio madrileño) Carlos Sastre se proclamó campeón del Tour de Francia 2008.
En realidad él ya era el ganador el sábado a las cinco y media de la tarde, pero quedaba esta última etapa que no es más que un publi-reportaje de París con un sprint. El sprint lo ganó el gigante belga Stegmans.
Sastre es un ciclista de perfil bajo. Trabajador, poco hablador, hombre de equipo, un tanto irritable cuando se critica a su equipo (recuerdo su pequeña polémica con Carlos de Andrés porque este decía que no atacaban y la defensa casi indignada que Sastre hacía de su posición) y poco ganador (sólo cuatro victorias en el palmarés hasta este Tour).
Pero a la vez se escondé en él el espíritu indomable de Ángel Arroyo, Julio Jiménez y su cuñado tristemente desaparecido José María “Chava” Jiménez. Así lo demostró en su brutal ataque en Alpe D'huez, ataque del que apenas pudimos disfrutar ya que la televisión francesa no ofrecía casi imágenes de Sastre aunque sí de todo aquel que estuviera por detrás de él.
No tiene la espectacularidad de Alberto Contador, ni el carisma de Perico, ni la fortaleza de Induráin, pero Sastre es un pedazo de corredor, casi un representante típico de todos esos corredores que pueblan el pelotón nacional e internacional, corredores duros, fuertes, superados muchas veces por otros pero que nunca se rinden.
Y ese espíritu que es el propio del ciclismo, el de la aventura y la superación, es el que ayer venció el Tour de Francia encarnado en la cara sonriente y un poco tímida y un poco seria de Carlos Sastre.
Mientras otro español agigantó su leyenda. Óscar Freire ganó el maillot verde de la regularidad, y es el primer español que lo hace. Esperamos ansiosos las Olimpiadas, la Vuelta y el Mundial, para seguir escribiendo la fascinante historia del ciclismo español, nuestra historia al fin y al cabo.

Sastre, el triunfo de la normalidad.

sábado, julio 26, 2008

POR IRLANDA: MY COURSE

Todos sabéis que el motivo por el que estoy en Irlanda es por un curso para profesores de Educación Primaria. Y hoy, quiero dedicar el post a los que han sido mis compañeros durante estas dos semanas. La verdad que no me he llevado igual de bien con todos, y de hecho considero que a ciertos de mis "colegas", que para más inri son españoles, se les puede tachar de gilis como poco.

Pero el resto, sobre todo el grupo de franceses e Isabel, una chica de Cenizate (¡Hala, todos a buscarlo en el mapa!), han sido gente estupenda y por las que a uno le entran ganas de volver a hacer estas cosas. Sin duda es lo mejor que me llevo del curso. A estas alturas, sinceramente hay pocas actividades o juegos que me puedan sorprender. Pero la gente siempre lo hace. Y para bien.


Carlos e Isabel (de verde) a mi lado, y sentados, "The French bunch": Florence, Patrick, Isabelle, catherine y Veroniqué; y a su lado, de pie, Viviana, de Milán. Del resto paso.

Y los profes, pues bien. Hemos tenido 4: Nick, bastante majo y con las ideas muy claras y todo perfectamente programado; Simone, que se la notaba que no la gustaba nada el curro y a la semana la sustituyeron por John, muy bueno el tío; y Fiachra, todo caos y desorden, pero sin duda el más simpático. el último día, terminamos de birras, lo que lo dice todo.


¡Qué tipo más grande y cachondo este Fiachra!

Y mi dedo, regemnerandose. Parezco Lobezno con su factor de curación. C U 2morrow!

viernes, julio 25, 2008

POR IRLANDA: TOBIA AND THE STORY OF THE GAY GUY

Tobia, al que ya habéis visto en alguna foto de los posts anteriores, es uno de los chicos italianos que viven en las casas que hay enfrente de mi apartamento. Lo conocí, al igual que el resto de su grupo, a través de Morena, y entre los dos, hemos desarrollado cierta afinidad.

Es la típica persona a la que nada parece preocuparla y siempre está riendo. Cualquier cosa le hace partirse la caja, y eso, en esta vida, es muy importante. Además, por lo que sea, nos hemos caído bien mutuamente, y podría decir que coincidimos bastante en la forma de ver las cosas. Con mirarlo, según la situación, se perfectamente en qué está pensando y a él, le pasa lo mismo conmigo. Alguien dice algo, o bien ocurre cualquier cosa, y al momento cruzamos las miradas. De verdad, un gran tipo.

Con Tobia y el resto (aunque la foto es del día antes).

Y ya que estamos, voy a contaros algo que nos pasó al poco de llegar yo aquí. Fuimos a un pub a ver un concierto de blues y entre canción y canción, Tobia se salía fuera a echarse un trujas. En una de estas, me salí con él a hablar un rato, y, según estábamos cascando, se nos acercó un viejuno que ya estaba allí con su cigarrito (en Irlanda no se puede fumar dentro de los bares).

Empezó a darnos la chapa con que qué hacíamos allí, si ya teníamos novia en Irlanda, etc. Al principio pensamos que era el típico paisanín emboligado, pero cuando se me acerca, me agarra del brazo y me dice: "Uhm, tienes muy buena musculatura", me aparté cagando leches. Le dimos la espalda y según sigo hablando con Tobia, me echa la mano por detrás, como pasándola por encima del hombro y me aprieta el pecho. Sin saber si darle una hostia o qué, me vuelvo a apartar y le digo que manos quietas, que no hace falta sobar para hablar. El pavo coge, se queda parado mirándonos, y se va para dentro.

En esas le digo a Tobia: "Anda, vamos a echarnos una birra", y nos metemos para la barra. Estamos allí con nuestra Beamish y se nos vuelve a pegar el viejuno. Yo miro por la ventana, veo que Morena, Lisa y las demás están fuera y me las piro para allá, dejando solo a Tobia. Mientras las estoy contando lo del pavo, sale Tobia acojonado y diciendo: "Me está cogiendo y diciendo que yo también tengo muy buen cuerpo. Que seguro que tengo a quien quiera". Hagamos un paréntesis en este punto: ¡JAAAAAARRRRLLLL! Uff, me hacía falta. Bien, continuemos: Estamos flipando pero las cervezas están en la barra, y afuera no nos dejan sacarlas, así que no nos quedan más cojones que volver a entrar.

El tipo se ha sentado en una banqueta y el muy cabrón, de paso ha tirado mi chaqueta al suelo. Me agacho a recogerla y me echa la mano a la cabeza, como para acercársela al rabo. Le quito la mano de golpe y como ya no podía más, le digo: "Mira tío, no se si eres gay esta noche o todos los días, pero como me vuelvas a tocar te pego una hostia que saltas la barra ¿Está claro?" pillamos las pintas y nos vamos a otro lado del bar, mitad partiéndonos el ojete y mitad sin saber muy bien que hacer.

Y es que entendedme. Yo he venido aquí a pasarlo bien, no a liarla a las primeras de cambio. Vale que el tipo era un gilipollas, pero ¿Quién me dice a mí que no es colega de la gente del bar? ¿O que tan solo iba muy pedo? Le caneo y ya la tenemos liada, que es lo que menos me apetece, la verdad. Así que nada, pasamos y punto. De hecho, después nos hizo tanta gracia que nos acercamos al tío y le dijimos que se hiciera una foto con nosotros (y así poder recordar ese momento). Y aquí tenéis la foto.


Asqueroso, ¿Verdad? Menuda paja se tuvo que hacer el muy hijoputa esa noche ¡Todo un cebolleta! Pero en fin, cosas que pasan. Aunque igual a Tobia le moló, porque anoche volvieron a ese bar. Yo pasé. Cuando lo vea, le pregunto y os cuento.

Que quede claro que no padezco ningún tipo de homofobia ni nada por el estilo, algo que ya sabéis los que me conocéis en persona. Simplemente que ese sobe gratuito me toco los cojones. Y como siempre, mi dedo, que ya está de puta madre. Ah, lo de “gay guy” del título del post significa “tío gay”.

jueves, julio 24, 2008

POR IRLANDA: BEERS

Hoy toca tema interesantísimo: las cervezas. Aquí en Irlanda, como en todas las partes del mundo, hay una enorme cantidad de birras. Ahora bien, quizás lo que puede que algunos no sepáis es la forma que tienen de clasificarlas. Y para eso estoy yo, y contarlo.

Barra típica hasta arriba de grifos.

Principalmente se clasifican en base a su contenido alcohólico, el tipo de cereal empleado, o el grado de fermentación, siendo este último la forma más habitual de diferenciarlas. Así tenemos en primer lugar las "lager", que viene a ser la cerveza que bebemos habitualmente. En los USA son más gaseosas que en Europa, y un ejemplo claro es la budweisser. Para los ingleses e irlandeses esto no es cerveza, es simplemente lo dicho, “lager”. Después nos encontramos con las "Ale", de las que hay mil tipos. Es una cerveza más oscura, con mayor grado de fermentación y que no se suele beber tan fría como las “lager”. Van desde el dorado al rojo, para terminar en un marrón oscuro cercano al negro. La Murphy's nos valdría para representarlas. Y finalmente las "Stout", que son las negras y a todos nos viene a la mente la Guinnes.

Tobia con "Beamish Red", Alessandro con "Miller" y yo, con "Rebel Red".

Aquí en Cork se produce la Beamish y la Murphy's en diferentes variedades, siendo la "Red" y las "Stout" las más consumidas (más aun que la Guinnes). Y aparte, hay un pub aquí, el "Franciscan Well Pub" que elabora sus propias cervezas y solo las puedes encontrar allí y en algún que otro pub. Las producen de forma artesanal y tienen cuatro tipos principales: blonde, lager, red y wheat (de trigo). Mi favorita es la red, llamada "Rebel Red", y siempre que puedo, me pido una. Su sabor es ligeramente afrutado, y creo que sobra decir que está cojonuda. El pub está edificado en un antiguo monasterio franciscano (de ahí el nombre) que data de alrededor de 1200 DC. Tiene un patio exterior muy chulo donde se puede disfrutar de una estupenda barbacoa junto al pozo del que, supuestamente, los monjes sacaban el agua para elaborar la cerveza ("well" es pozo en inglés). El dueño me dijo que tiene propiedades curativas, y yo, me lo creo.

Finalmente, aunque parezca coña dado el considerable número de cervezas que hay en Irlanda, hay una marca americana por la que sienten debilidad, que es "Miller". Es una lager muy clarita, con muchas burbujas y que fresquita y buen tiempo, entra que te cagas. Yo la probé por primera vez hace 3 años en Limerick, y desde entonces, soy consumidor habitual (es fácil encontrarla en España).

Y ahora, mi dedo. Se le formó una costrilla que está empezando a desaparecer. Eso está bien.

miércoles, julio 23, 2008

POR IRLANDA: TIME TO HAVE LUNCH

Mi hobby favorito: comer. Reconozco que me supera, pero es que no lo puedo evitar. No estoy terminándome una comida y ya estoy pensando en cual va a ser la siguiente. Esto, obviamente, es extrapolable a cualquier parte del mundo y de hecho, cada vez que me encuentro fuera de casa, me entra aun más hambre por la cantidad de platos desconocidos y diferentes que tiene cada país.

Irlanda en este aspecto no es la caña (al igual que Reino Unido), pero si hay cuatro platos que me gustan bastante y que a la que puedo, me escapo a un pub a devorarlos. Y atentos al detalle porque he dicho pub, no restaurante. Si hay algo que me encante de aquí es el ir a un bar, pedirme una buena pinta de cerveza y el "Today's special". Comer, se puede comer en cualquier sitio, pero estando aquí, ni me voy a meter en una franquicia (paso de hacerles publicidad), ni a buscar el deleite del paladar. Quiero sentirme "regular" (paisano), y comer pues lo que comería cualquiera de ellos. Y en eso, en Irlanda o Inglaterra, a un pub no hay quien le gane. Y ahora pasemos a mis "favourite meals" (me los he jalado todos).

IRISH BREAKFAST (Desayuno Irlandés)

¡Simplemente se sale! La mejor forma de empezar el día: un zumito, te o café, y este montonazo de grasas saturadas. Sus ingredientes varían un poco de una zona a otra, pero principalmente lleva patata asada, judías con tomate, “black and white pudding” (como morcilla y longaniza), bacon, lomo, champiñones, tomate a la plancha y huevo (ahí ya eliges tú si frito, revuelto, cocido, etc.). Está cojonudo y te deja nuevo. Eso sí, luego tardas en volver a comer.

ROAST BEEF (Ternera asada)

Tiernas (o no, depende del pub) lonchas de ternera al horno servidas con "mash" (patata triturada), verduras y “gravy” (la salsita que ha soltado la carne al hacerse). Con salsa de menta está muy bueno, aunque me suele gustar más con mostaza y pimienta. O "Brown sauce" (una especie de salsa barbacoa). Es el más caro de todos, aunque para mi no el mejor.


IRISH STEW (Estofado irlandés)

Pues parecido al nuestro, la verdad. Varía el tipo de carne ("lamb", cordero; o "mutton, "oveja"), y el poder echarle un buen chorro de esa pinta tan rica de Guinnes que tienes en la mesa ¡Y que estás en un pub irlandés, coño!


CABBAGE AND BACON (Repollo con lomo)

¡El mejor de todos! Lomo cocido (no bacon, como podríais pensar) sobre un lecho de repollo, acompañado de verduras y cubierto de nata ¡La hostia! Mira que me gusta. Os garantizo que está de puta madre y si venís por aquí, ¡Es delito no probarlo!

Y ahora, aunque pueda resultar un tanto repulsivo depués de hablar de comida, mi dedo, que poco a poco se va recuperando y parece ser que no habrá que amputar. Y las uñas, cortas.

lunes, julio 21, 2008

POR IRLANDA: MORENA AND JU-HI

Bueno, pues Morena y Ju-Hi son mis compañeros de piso. Hay otro más, María, una mujer española que es bastante maja pero con la que únicamente trato cuando la veo desayunando y a lo mejor, una o dos veces más al cabo del día, por lo que a ella la dejaré al margen respecto a lo que son mis "coleguillas".

Comenzaré por Morena, a la que ya conocéis algunos (los que hayáis leído el post de la "fiesta italiana/española"). Es de Verona, tiene 22 años y un nivel muy bueno de inglés (aparte habla algo de chino). Está estudiando para ser traductora e intérprete y es una chica muy maja. Fue la primera a la que conocí nada más llegar y creo poder decir que me llevo con ella bastante bien. Además, sabiendo que yo estaba aquí solo, se preocupó de presentarme a sus amigos, y desde entonces, siempre que queda con ellos me mete un toque por si me quiero acercar. Y esto, se agradece, porque la verdad, no tenía ninguna necesidad de hacerlo. Aquí ya se lo tiene más o menos montado y con su gente viviendo a no más de 15 metros de nuestro apartamento. Pero aun así se molestó en integrarme en su pandilla y siempre se lo agradeceré ¡Tante grazie, Morena! Por cierto, para los que van de sibaritas y creen que al pedir Lambrusco, están pidiendo lo más de lo más: A los italianos les parece una mierda, y lo que suelen beber es Prosecco, otro vino espumoso, pero no Lambrusco (lo que no quita para que nos guste, pero me entendéis por donde voy, ¿No?)

Tomándonos una cervecita.

Y luego está Ju-Hi (esta es mi interpretación de como suena su nombre). Es de Corea del Sur y llegó el pasado domingo. Tiene 25 años y es la primera vez que sale de su país. Su inglés no es malo, pero todavía tiene muy marcado el ritmo y el acento de las leguas de esa zona de Asia. Como todo buen oriental, es muy educado y pide permiso para todo. Nada más llegar, le ofrecí una birra y se quedó un tanto flipado, preguntado "For me?". A modo de compensación sacó un paquete de algas fritas con aceite de sésamo y las echo en un plato, a modo de aperitivo (están cojonudas, por cierto). Nos las bebimos hablando y contándonos la vida, se fue a su habitación y me trajo un regalo: ¡Unos calcetines para darme suerte! Me quedé tan a cuadros que todavía no le he preguntado si es habitual entre sud-coreanos el regalarse calcetines. Cuando me entere os lo cuento, pero imagino que sí, porque a María y Morena también se los ha regalado.

Los mencionados "socks" ¡Qué frikada!

Y el lunes me lo lleve de pubs, para que probase su primera pinta de stout (negra) en un típico bar irlandés. Al final esa cerveza se convirtió en cuatro más y acabamos a tomar por culo del apartamento viendo un concierto de una "Big band". Eso sí, ver como el tío alucinaba con todo, ya mereció la pena ¡Y que uno no conoce un coreano todos los días! yo echaba de menos tener algún "tío" en el apartamento, y Ju-Hi me ha dado bastante vida, así que ¡감사 (Kamsa Hamnida), Ju-Hi!

Primer brindis de este hombre ¡Wi-Ha-Yo (por nosotros)!

Por último una foto de los tres juntos en la cocina del apartamento el día que llego Ju-Hi. Dos amigos a los que no olvidaré y a los que deseo todo lo mejor.

Brindando con Cramberry Juice.

Por otra parte, sigo con mi dedo. Parece que va a mejor y solo me duele si me aprieto. Eso sí, a ver si me corto las uñas ¡Seré cerdo!

Yo lo veo mejor ¿No?

POR IRLANDA: ¿IRISH OR GAELIC? GAEILGE

Imagino que todos, al pensar en Irlanda, nos vienen a la cabeza, por ejemplo, los pubs, las pintas, Dublín, U2 y el inglés ¿O no? Ahora bien, ¿Sabíais alguno de vosotros que en Irlanda no sólo hablan inglés, sino que además, no es ni el primer idioma oficial? Pues sí, chicos y chicas. Según el octavo artículo de la constitución irlandesa, el irlandés o gaélico es el primer idioma oficial de la República de Irlanda, y el inglés el segundo.

El irlandés (Irish) o gaélico (Gaelic), y para los que lo hablan, Gaeilge (pronúnciese "guelga") se enseña en las escuelas y está presente en todos los símbolos de carácter oficial, tal y como los parquímetros o los nombres de las calles. Incluso hay un canal de televisión exclusivamente en gaélico.

No los oís, pero son vaqueros hablando en gaélico

Como idioma, es bastante difícil, puesto que no tiene nada que ver con el inglés y además, al igual que éste, no se corresponde lo que se escribe con lo que se lee. Así, expresiones como "Bienvenido" o "Me llamo Julio" se traducirían como "Fáilte" y "Julio is ainm dom", mientras que sus respectivas pronunciaciones son "Foltchá" y "Julio is ainim dum". En fin, que es un idioma bastante jodido.

La calle donde resido

Y tanto que lo es porque, hablarlo, en términos de fluidez, solo lo hace el 2% de la población irlandesa. El resto, conoce expresiones y entiende partes, pero no lo utiliza nunca, y en cierto sentido viene a ser como cuando teníamos Latín en el instituto, aprendido por obligación y con inmediatas ganas de olvidarlo. Las zonas consideradas "gaelo-parlantes" (llamadas "Gaeltach") se encuentran en la costa occidental, destacando Connemara, Galway, Donegal, Kerry y Mayo, pero vamos, si algún día os da por ir por ahí, no os preocupéis que os hablaran en perfecto inglés (con su acento irlandés, eso sí).

Para terminar, una curiosidad. En 2003, se rodó en gaélico un corto de 13 minutos llamado "Yu Ming is ainm dom" (Me llamo Yu Ming), que trata de un joven chino que, aburrido de su vida en el país asiático, decide buscarse las habichuelas en otro sitio. Y éste lo elige al azar con una bola del mundo, plantando el dedo en Irlanda. Así, va a la biblioteca y descubre que el idioma oficial es el gaélico, por lo que se pone a aprenderlo hasta que lo domina a la perfección y se marcha para allá.

Pero una vez allí, comprueba que no le sirve de nada porque la mayoría de la población no tiene ni idea de gaélico (aparte de las diferencias culturales como el simple uso de los cubiertos). Así, por ejemplo en Dublín, buscando habitación en un hostal, dice "Ba mhaith liom leaba anseo" ("Quiero una cama"), pero el recepcionista, que es australiano, cree que le está hablando en chino y le dice que no le entiende. Otra muy buena es cuando entra a un bar buscando trabajo y dice "Táim ag lorg obair" ("Busco trabajo") y el camarero se queda a cuadros sin entender una sola palabra. Será un paisano en ese mismo bar el que le ponga al día y le explique que en Irlanda, lo que realmente se habla es el inglés. Al final, el corto termina con nuestro amigo currando en Connemara, sacando provecho de lo aprendido, aunque no sin antes haber pasado por determinadas situaciones en las que no puedes evitar compadecerlo o descojonarte (Buenísimo el dialogo de “Taxi driver” en gaélico). En fin, os lo recomiendo encarecidamente, y lo podéis encontrar (con subtítulos en inglés, en http://www.atom.com/funny_videos/name_yu_ming/ (puede que tarde en cargar, pero sed pacientes).

Slán Amat (adios)

¿Creéis que va a mejor?

domingo, julio 20, 2008

POR IRLANDA: ITALIAN PARTY / SPANISH PARTY

Ayer sábado tocó doble fiesta: primero en la casa de un grupo de italianos, y después en el apartamento de unos españoles. Pero vayamos por partes y dejadme que os ponga en situación.

Uno de mis compañeros de piso es una chica italiana, Morena, y tiene a varios amigos repartidos por la ciudad. Dos grupos de ellos viven en frente de nuestro bloque, y ayer celebraban una cena-fiesta sorpresa en honor de uno de ellos, Davide, que regresa a Italia el martes que viene. Como a mi me conocen y les caigo bien, pues me invitaron, lo cual agradecí muchísimo. Hay que entender que realmente ahí no pinto nada, y una cosa es que si van a tomar una birra, Morena les diga que si puedo ir con ellos y les parezca bien, aunque termine uno sintiéndose fuera de lugar y en cierta medida, de convidado de piedra. Y otra es que te inviten porque realmente quieren que estés y no por ser "el conocido de". Todo un detalle por parte de todos: de Morena, por estar pendiente de mí; y la del resto, por ser tan buena gente.

De arriba a bajo, y de izquierda a derecha: Davide, Morena, el que os escribe, Jessica, Constanza, Luca (media cara) y Alessandro.

Así a las 9 me acerqué a su casa y nos metimos un risotto con marisco que estaba bastante bueno, bien acompañado de diferentes vinos italianos y su inevitable café (¡Como lo viven, oiga!). Allí estuvimos un buen rato de palique y terminando el vino hasta que decidimos ir a dar un pirulo por ahí. Y según nos íbamos, Tobia (un gran tipo y al que ya dedicaré un post), recordó que había unos españoles montando una fiesta cerca de la universidad y que no estaría mal pasarse por allí. Con los que quedábamos de acuerdo, compramos unas cervezas, pillamos un par de taxis, y para allá.

"Allí me planté, y en tu fiesta me colé..."

Nos encontramos la típica fiesta de veinteañeros con poca pasta y muchas ganas de pillar cacho. A mí, sinceramente, estas situaciones me la sudan. Ni me gustaban cuando tenía 20 tacos, y menos ahora con 31 (aunque la gente pensaba que tenía 25 ¡Qué bien me conservo!). Pero bueno, lo importante en estos casos es la compañía y el pasarlo bien, por lo que nos refugiamos en uno de los balcones de los infernales "Tractor amarillo" y "Paquito, el chocolatero" que sonaban en los portátiles y nos pusimos a beber una birra tras otra.

Los "nuevos" son Aurélien (un chico francés), Lisa (la que cocinó el risotto) y Tobia (a mi derecha).

Allí conocí un juego parecido al del "duro" en el que dos se sientan uno frente al otro, con la cerveza entre las piernas y la chapa encima. Entonces se coge otra chapa, se dobla, y se lanza para tirar la chapa del otro. Si aciertas bebes y sigues lanzando, y si no, turno del otro y te jodes. No deja de ser una chorrada que te impide beber a tu ritmo, pero en determinadas situaciones, y con gente con la que no tienes mucha confianza, está bien y pasas el rato.


En torno a las cuatro, y con "Ska-P" como estandarte de la música patria, nos marchamos a casita, esta vez andando (unos 40 minutos). Pero estuvo bien, porque íbamos cascando, y siendo 4 italianos, 1 francés y 1 español, pues mola ver la forma que tenemos de entender las cosas dependiendo del país.

Ya en casa, a comer que tenía un hambre que me moría ¿Y qué cogí? Pues sí, una latita de atún, pero esta vez, "no probs". Os dejo por hoy, con la evolución de mi herida. Bye, bye.

Así va

sábado, julio 19, 2008

POR IRLANDA: MY POOR FINGER

Qué pasa cuando te cortas? Lo primero, que te duele, y lo segundo, que te jodes, así de claro. Pues bien, el pasado miércoles por la noche, después de haber abierto una lata de atún, al doblar la tapa con un tenedor, se me escurrió y me pegué un tajo en el dedo corazón de la leche. Imagino que todos conocéis esa sensación de algo "frío" abriéndote la piel y tú diciéndote a ti mismo: "¡Hostias, vaya corte me he tenido que hacer!" Y efectivamente, te miras y ves como la sangre empieza a salir que es un gusto.

¡Los culpables de mi desgracia!

El mío era de estos cortes profundos, que parece que la piel se queda unida por una bisagra y se mueve de un lado a otro. Cuando me lo vi, me cagué en todo porque no era el típico rasguño o cortecillo. Este es potente y lo peor era que en mi apartamento no había de nada para curarlo. En sustitución, fui al baño, me lo lavé bien con agua caliente, intentando limpiarlo por dentro, después comprimí la herida con papel del water, y a la cama rezando por que no se me abriera y aprovechando la "anestesia" de las cuatro pintas que me había bebido un rato antes.

Y por la mañana, cuando me levanté y me quité el "vendaje", para mi alegría, la herida se había cerrado bastante. Estaba infamado y me dolía al tocarlo, pero por un lado parecía sellada. Ahora bien, el agua no tiene propiedades desinfectantes, que yo sepa, y esa herida podía estar poniéndose chunga por dentro. Además el mes pasado me tocaba la segunda vacuna del Tétanos y entre unas cosas y otras, no me la puse, por lo que empecé a acojonar un poco (el Tétanos requiere de heridas profundas a las que no accede el oxigeno).

Me marché directo al edificio principal de la escuela que organiza mi curso (Cork English School) y les pregunté si tenían algún kit de primeros auxilios para limpiarme la herida ¡Y todo lo que me dieron fue una tirita y una especie de toallita antiséptica, parecida (yo hasta diría que igual) a las que nos dan en las bodas para quitarno el olor a langostino! Con eso no iba a ningún lado, porque para quitar la mierda de fuera, bien, pero yo lo que quería era limpiarlo por dentro.

Después de clase me fui a un supermercado a comprar agua oxigenada o alcohol, pero ¡Aquí no tienen! Lo más que encontré fue un antiséptico llamado "Dettol" que es como lo que vendían los charlatanes en el salvaje oeste ¡Sirve para todo! Cortes, heridas, caspa, espinillas, puntos negros y, ¡Hasta para asistir en los partos! Yo flipaba, pero bueno lo compré y me piré a casa a desinfectarme el dedo.

¿Servirá de enguaje bucal? Es que no tengo.

El modo de empleo es diluyéndolo en agua, así que nada, prepare un vaso, eche unas cucharadas y obtuve una pócima blanca con olor a lejía que no solo tenía pinta de desinfectar, sino incluso de disolverme el dedo. El caso es que metí el dedo dentro y ahí lo tuve un rato. Luego me lo terminé de echar por dentro y hasta hoy, parece que ha funcionado. Luego me volveré a hacer una limpieza de estas.

Para terminar, os dejo con otra foto de la herida. Además, como voy a intentar colgar un post todos los días hasta que me marche el domingo 27, en todos ellos pondré una foto del finger al final del todo, para ir viendo la evolución ¿Os parece? Pues eso. C U 2morrow!

viernes, julio 18, 2008

POR IRLANDA: ARRIVING IN CORK

¡Hola a todos! Sé que me habéis echado mucho de menos, pero ya estoy aquí de regreso para contaros a todos mis aventuras y desventuras por Hibernia, es decir, Irlanda.

Hace ya cuatro días que llegué aquí, pero por diferentes motivos no he podido escribir hasta ahora. Aun así, como no regreso a España hasta el 27 de Julio, tengo tiempo más que suficiente para ir contándoos mi día a día sin extenderme demasiado (lo que además haría que pasarais de leer el post, por pesao).

Asi que yendo al grano, llegué a la costera ciudad de Cork al pasado domingo, con motivo de un curso de inglés que he solicitado y que me ha sido concedido en esta nublada ciudad. Ya la conocía porque hace 3 años estuve aquí de excursión, y la verdad, me cayó la del pulpo ¡Menudo diluvio para ser pleno verano! Pero en fin, Ireland es así, y el que se espere otra cosa, pues que no venga, la verdad. Os dejo con una foto de St. Patrick's Street, la avenida principal de la ciudad, y ya os iré desgranando que tal me va por estos lares (de momento acabo de llegar a mi apartamento después de trincarme 4 buenas pintas: 2 Beamish Red, y 1 Beamish y Murphys Stout, lo que considero algo muy positivo) See ya!


¡Qué bien queda la jodia grua!

jueves, julio 17, 2008

ACTIVIDADES DE VERANO. LA TERRAZA


La terraza es el hábitat habitual de muchos en verano. ¿Qué mejor que tomarse algo fresquito en una terraza protegidos por una enorme sombrilla, disfrutando del aire libre, del fresco o en su caso de la bonita vista que proporciona la noche?
De las actividades veraniegas, porque desgraciadamente la terraza es algo en nuestras latitudes meramente veraniego, es una de las más plácidas y placenteras, de las que más a gusto se hacen.
Porque seamos sinceros, el ambiente de invierno en el bar es un asco. Humo, humo, más humo, el frío de la calle, la oscuridad temprana, más humo, gente en cualquier lado, no te puedes apoyar más que el hombro de alguien,...
Y la terraza arregla todo eso. Hay poco humo, ves a la gente pasar, te puedes sentar y lo más que te puede pasar es que la silla se rompa y te caigas de culo.
Y ya si los camareros son buenos y te conocen, la gloria.

Una terraza cualquiera en una ciudad cualquiera en un verano cualquiera.

miércoles, julio 16, 2008

CINE DE VERANO. MUMFORD.


Mumford es el nombre de una pequeña ciudad del centro de Estados Unidos donde se desarrolla la acción de esta película.
Y Mumford es también el nombre del protagonista, un psicólogo que llega a la ciudad a establecerse, y cuya historia y la de sus pacientes cuenta la película.
Es pues una película con muchas tramas pequeñas: las fantasías del farmacéutico, la obsesión compulsiva de comprar del ama de casa, los problemas de autoestima de la adolescente, el millonario y su falta de afecto...
La película es una comedia (pese a que hay quien dice que no, no sé qué comedias habrán visto ellos), y hasta tiene tintes de comedia romántica, pero no la típica comedia romántica sino una distinta, con diálogos estudiados y cuidados, con una buena ambientación y con historias de amor diferentes.
Hay momentos excelentes como cuando el millonario le pregunta al doctor Mumford: “¿Qué crees que he hecho todos estos años encerrado en mi sótano, yo solo?- y el doctor contesta- ¿Pajas?- No, no, bueno, no- dice el millonario”
La película narra las vicisitudes de este psicólogo y su especial forma de tratar la terapia de sus pacientes y descubre uno cosas muy interesantes como que es la transferencia.
Está escrita y dirigida por Lawrence Kasdan (Guionista de Indiana Jones y Star Wars) y cuenta entre su reparto con Loren Dean como el doctor Mumford, Hope Davis como la paciente del doctor, o Jason Lee (Me llamo Earl) como el millonario.
Una película divertida e interesante para un día de verano. O de invierno o de lo que sea.


Cartel de la película.

martes, julio 15, 2008

MÚSICA DE VERANO. LOUIS PRIMA


Louis Prima es sin duda el más espectacular de cuantos crooners ha habido. No se le puede comparar con Nat King Cole, Sinatra o cualquier otro que nos venga a la mente.
La música de Louis Prima no tiene que ver con la de Cole o la de los crooners más tradicionales, la música de Prima es un puro espectáculo, música de baile frenético, de desenfreno.
Y da igual que cante Embreace me o Angelina, al final la canción, la música de Prima será una fiesta.
Junto a su mujer Keeley Smith y al grandísimo trompetista Sam Butera Prima monta una fiesta en cada canción a través de su voz grave, de sus gritos, del ritmo que impone la orquesta, de la fabulosa percusión y de la genial trompeta, bien tocada por él mismo, bien por Butera.
Aunque no lo sepáis lleváis toda la vida escuchando a Louis Prima. Su gran éxito es I just a Gigolo mezclada con otra canción Ain´t got nobody. De esta canción hay versiones para aburrir, incluso una en directo y estupenda de Sarah Vaughan, pero la famosa, la buena, la que te sube al cielo es la Louis Prima.
Y en su haber podemos anotar exitazos, y temazos, como Angelina, Sing Sing Sing, Zoumba Zoumba o When You're Smiling. Toda una colección de sugestivas canciones pasadas por le tamiz particular y festivo de Prima que sube y sube en cada canción de una manera que ya no se espera.
Así que amigos, si queréis pasar un buen ratito y hasta saltar y mover las caderas poneos a Louis Prima, si no conocéis alguna de sus canciones o si no disfrutáis como enanos u os reís como desesperados os devolvemos el dinero.

Prima en plena fiesta.

lunes, julio 14, 2008

TELEVISIÓN DE VERANO. DEXTER.


Dexter es un psicópata, un asesino, un hombre que disfruta con el sufrimiento y la tortura y la muerte de los demás.
Pero Dexter no es malo. Siente ese ansia de matar, esas ganas de hacerlo, pero sabe contenerse, sabe racionalizar sus deseos y canalizarlos y sólo mata a los malos.
Dexter es la serie americana que ha estrenado Cuatro hace un par de semanas y que emite todos los jueves a eso de las 22:30.
Lo más novedoso es el punto de vista desde el que está narrado, el punto de vista del asesino. Así sabemos qué siente y qué piensa Dexter de todo. Sabemos que no siente nada o casi nada (cuando hace poco en un capítulo su novia le hizo una mamada, dijo algo así como, no puedo sentir nada pero esta sensación es muy buena).
Y sabemos que le gustaría sentir pero que simplemente está incapacitado para ello, pero sabe qué debe sentir en cada momento y actúa en consecuencia, pone cara de pesar, de alegría o juega con los niños a pesar de que realmente no siente nada de nada.
Lo mejor de todo son los pensamientos de Dexter, en los que se enfrenta la realidad y la visión normal de esa realidad, como debería ser, con el punto de vista de un asesino psicópata que no siente ni padece. Se produce entonces un choque entre la realidad sensorial y cotidiana y cierta y la realidad de Dexter, fría pensada y encauzada sólo para frenar su ansia de matar.
Y como no puede sentir pero sí ver lo que sienten y hacen los otros resulta ese contraste, ese choque, esa inadaptación lo mejor de la serie, porque nos enseña las múltiples caras de la realidad, y de esa inadaptación surge la angustia, el dolor pero también el humor, muchas veces negro en esta serie.
Echadle un ojo porque tiene momentos muy interesantes.

Dexter, protagonista de la serie.

domingo, julio 13, 2008

CONVERSACIONES INCOMPATIBLES.


Al final va a venir Jairo y nos va a denunciar por plagio, uso indebido de sus composiciones y demás. Le pido perdón desde aquí, pero es que me viene al pelo para describir tantas cosas que tengo que usarlo por narices.
Conversación incompatible, eso es lo que sucede tantas y tantas y tantas veces entre las gentes: yo hablo en griego y tú en latín.
Vemos entre dos personas que están hablando que muchas veces mantienen conversaciones paralelas, incompatibles, distintas, yo hablo de una cosa y tú de otra, no nos entendemos, no nos comunicamos ni nada de nada, a pesar de que hablamos y hablamos.
Y sucede también que a veces en una conversación ya establecida, en una conversación ya en marcha se produce de repente una interrupción, una incompatibilidad y se desbarata la comunicación, se corta el rollo, el ambiente.
Sucede por ruido a veces, porque es difícil mantener la conversación si no te oigo ni te entiendo ni nada de nada. Pero otras sucede que no hay interés en esa conversación y la cambias y la desbaratas y fastidias la comunicación que estaba en curso.
Y sucede que en el mismo ambiente la mitad del grupo habla de una cosa y la mitad de otra distinta y una mitad está en la gloria, en el cielo y la otra está en el suelo, en el detalle fijo y único que siempre tiene.
No obstante, y como demuestra Jairo en su canción, hay veces que no importa que no nos entendamos que mantengamos esas conversaciones incompatibles, porque lo que interesa es que nada que me importe más que tenerte conmigo una vez más.
Pero aún así, a ver si conseguimos mantener la misma conversación, que no haya dos ambientes y que hablemos, siquiera un rato, de lo mismo. Un ratito nada más.

Jario, Muchachito, contribuyendo como siempre a este blog.

sábado, julio 12, 2008

SALIR, BEBER, EL ROLLO DE SIEMPRE


Salir, beber, el rollo de siempre, meterme mil rayas hablar con la gente... A eso es a lo que se dedican las noches en tantos y tantos y tantos lugares. Y así es como las gentes pasan las noches, saliendo, bebiendo, metiéndose, hablando.
Como de la mayoría de estas cosas no puedo hablar por experiencia propia (Cuando hablo de algo lo he probado ya, todo el día hablando, no puedo parar) hablemos de las conversaciones que se tienen a determinadas horas de la madrugada, entre el ruido de las músicas de las discotecas y las miradas lúbricas a las muchachas hoy por hoy medio vestidas.
¿De qué se habla por las noches en las terrazas, los bares, los tránsitos de unas a otros? De lo que se puede, básicamente. De todo lo humano y lo divino en general. Nuestros temas van desde los senos turgentes (no es eso lo que decimos no vayan ustedes a pensar que fumamos en pipa y llevamos bastón), hasta los beneficios de la buena nutrición.
Y en estas conversaciones a veces subidas de tono, no por contenido sexual, sino por contenido en sí mismo, por su nivel de densidad, a veces sucede que algunos desconectan, se aburren, se impresionan ante lo que otros van diciendo o tal vez esos otros que hablan tratan de impresionar con su exhibición a los pobres que ya medio bebidos no entienden lo que se dice. No entienden o se sorprenden o se impactan ante lo dicho por otros.
Y sucede que ya envueltos por el alcohol, el contexto y qué sé yo las conversaciones suben hasta las nubes y se crecen y se entera uno de cosas y aprende tanto de cómo son los demás, el resto de los humanos.
Así que, pese a que no hago lo otro me apunto a las conversaciones de por ahí.
En otro orden de cosas Luis León Sánchez, Luisle, ganó ayer la etapa del Tour. El etapón divertidísimo de ayer del Tour de Francia. Mañana domingo y el lunes llegan los Pirineos con etapas desde las 12 de la mañana, ya sabéis qué estaré haciendo.

Salir, beber, el rollo de siempre...

viernes, julio 11, 2008

LECTURAS DE VERANO. CARLOS ARRIBAS.


Carlos Arribas es el periodista que en el perióico El País escribe de esos otros deportes que a nadie parecen importarle un pito pero que han dado tanta gloria y tantas alegrías a este país. Escribe de ciclismo, de atletismo y en época de olimpiadas, que serán dentro de poco, de todo un poco.
Arribas es probablamente el mejor cronista deportivo en español. Leer una de sus crónicas es, a veces, mucho mejor que ver una etapa del Tour o del Giro o de la Vuelta. Sabe buscar puntos de vista distintos, sabe utilizar recursos que otros ni imaginan, sabe que la imaginación no está reñida con la escritura de una crónica.
Sus crónicas a veces no dicen lo que pasó. Eso a veces sólo se infiere, se supone. Pero siempre son atractivas y veraces y divertidas. Si no te gusta el ciclismo lee a Arribas, seguirá sin gustarte pero te encantará que te lo cuenten.
Durante todo el mes de Julio nos deleitará con sus “descripciones” de lo que va pasando en Francia, ese país que se paraliza cada vez que el Tour le cruza de punta a punta.
Ni Santiago Segurola ni Iñako Díaz- Guerra, cada uno en su estilo, son mejores que Arribas, que es a la crónica deportiva lo que muchos fueron a la crónica taurina: un escritor.
Es Arribas un verdadero escritor, cada una de sus crónicas es como una novelita de apenas tres columnas donde hay buenos, malos, finales tristes, finales felices, guerra, sangre, sudor y hasta héroes.
Además siempre podemos acompañar su lectura con la columna de Pedro Horrillo, el ciclista licenciado en filosofía, que en Holanda ha salido publicada en forma de libro. Dos libros completos con sus pequeños artículos: Desde mi sillín o Desde mi sillón.
Así que si queréis disfrutar este verano con un periódico, olvidaos de Cristiano Ronaldo (que vendrá al Madrid, no os preocupéis) y seguid lo que hacen Freire y compañía a través de los artículos de Carlos Arribas.
Por cierto, si os gusta, sabed que ha publicado dos libros (al menos que yo conozca) Locos por el Tour y Cumbres míticas del ciclismo.

Perico escucha a Contador en una entrevista a tres bandas con Carlos Arribas.

jueves, julio 10, 2008

LECTURAS DE VERANO. SIN NOTICIAS DE GURB.


Publicada en el año 1991, cuando su autor, Eduardo Mendoza, ya había dado a la imprenta la mayor parte de su gran obra literaria, Sin noticias de Gurb es nuestro primer libro recomendado para este verano.
Eduardo Mendoza es, pese a todo, un escritor catalán. Y digo pese a todo porque parece que quiere hurtársele esa condición porque escribe, su obra novelística, en castellano.
Su obra comienza en 1975 con La verdad sobre el caso Savolta y se caracteriza siempre por una presencia fundamental del humor en su escritura. Ya sea en la historia, en los diálogos o en las descripciones de los personajes.
Puede dividirse su obra en humorística y no humorística, pero ya digo que incluso en sus novelas no humorísticas tiene arranques de una comicidad indudable, ya sea en la descripción de un personaje, así el padre de Delfina en La Ciudad de los prodigios, o incluso su nombre, Pajarito de Soto en La verdad sobre el caso Savolta.
Sin noticias de Gurb es una obra fundamentalmente humorística, en su estilo, en su tema, en su historia y hasta en su punto de vista narrativo. La historia está narrada desde la primera persona, pero es la primera persona de un diario de abordo de un extraterrestre que viaja a la Tierra en misión de explorador.
En ese viaje pierde a su compañero de viaje Gurb y toda la novela es la búsqueda de Gurb, búsqueda dificultada por el extrañamiento del mundo al que debe enfrentarse (una vez más este hecho como fuente de humor) y por la capacidad de ambos personajes para cambiar la forma.
Así la novela es una desternillante descripción de la Tierra y sus costumbres pero visto desde el inocente punto de vista de un marciano que ninguna relación tiene con nosotros.
Leedla si queréis pasar un rato divertido.
11:56. Dientes y a la cama.

Portada de la anterior edición del libro.