Puede alguien pensar, al leer lo que escribo, que escribo de ti. Tal vez para ti. Y no es cierto. Escribo de mí. Para mí. Tal vez un poco para impresionarte a ti. Pero sobre todo para mí. Y como escribo de mí doy una versión falsa de ti. Podría decirse mejorada, pero no es cierto. La tú real es mejor que la que yo invento que es, sin embargo, mucho más perfecta. Así que yo te imagino caminando delante de mí y lo haces con una perfección que nunca alcanzará tu propio caminar, tu hermoso caminar. Y no podrán mis palabras acercarse a la belleza que tienen tus ojos cuando los tensas en mí. Puedo escribirlos más perfectos, pero no tan bellos, pero no es posible que me hagan lo que los tuyos me hacen.
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